Аня Кудряшова — молодая девушка и очччень талантливая поэтесса. Правда, слово «поэтесса» к ее таланту совсем не подходит. Это что-то другое: может быть, какой-то непостижимый феномен видеть мир по-своему, глубоко, тонко, интересно. Так же, какова она сама. Вот и притчу о Марфе и Марии как увидела! Мне бы никогда не открылось.
Был однажды на ее концерте, в Москве, в маленьком, затерянном полузальчике на полуокраине — до сих пор в душе особое ощущение и переживание встречи.
Она пишет много, думаю, также легко и самозабвенно, как поют птицы. Ее ник — «Изюбрь».
По дому бегает Марфа,
Готовит, метет, печет…
Мария тонкую арфу
Трогает за плечо.
Учитель сидит устало —
Глаза от пыли серы.
А Марфа пирог достала,
Вино, молоко, сыры.
Учитель в недоуменье —
Как будто пришел домой…
— Мария, коль нет умений —
Хоть ноги ему омой! —
Кричит, запыхавшись, Марфа
(от крика заныл висок).
А было начало марта,
Примерно восемь часов…
За дверью течет прохлада,
А в доме так горячо…
— Прошу, не спеши, не надо…
Уж лучше арфа… плечо…
Поели. Поговорили.
И Марфа садится прясть.
По белой щеке Марии
Густая струится прядь.
Ей скучно. Сидит учитель.
Над прялкой дремлет сестра…
— А что же Вы все молчите.
Ведь Вы уйдете с утра…
А в доме запах коричный
Окутывал тишину,
Учитель припомнил притчу,
За нею еще одну.
Про зерна, смерти и смерчи,
Про добрых и изуверов…
Мария смотрит доверчиво,
Испуганно, снизу вверх…
Рассыпалось ночи марево,
Росой покрылись кусты…
— Неблагословенна Марфа,
А благословенна ты…
Но лишь улыбнулась Марфа,
Не видела в том беды.
И в чистый мешок из марли
Собрала ему еды.
Плясала пыль над дорогой,
Седела на голове…
Мария прощалась с Богом,
От Марфы шел человек…
Опубликовано в рубрике 
Да, совершенно невероятное вИдение! Глубоко отдающееся в душе, проникающее в нее, задевающее глубиной постижения. Вот оно — пение сердцем. Теряюсь от глубины ее Марфы и Марии…
У меня первое впечатление от прочтения ее стихов несколько лет назад — изумление, не проходящее до сих пор. Какая невероятная искренность и «светлость» при том, что из ее принадлежности к другому поколению, молодому и незнакомому, может возникнуть в стихах и резкость, и неудобоваримые словечки…
Какая-то настежь открытая душа. И вправду хочется назвать ее именно Алькой, девчонкой, Изюбрем. И любить. За правду, за печаль и радость, девчоночью легкость, простор души!
Люблю вот этот ее стих, какой-то «на цыпочках детский»
***
Хотите мою тайну? Но только прошу, ни слова
О ней персонам солидным, при галстуках и в пальто…
Я знаю, они смеются без умысла без злого,
Но мне сразу станет стыдно, а это уже не то…
Так вот, если быть честной — я раньше до дрожи в пятках
Боялась ночных духов и прочей такой кутерьмы.
Казалось, что чуть вечер, кончаются их прятки,
Они выползают тут же, как узники из тюрьмы.
И прятаться бесполезно, догонят тебя и схватят
И больше тебя не будет, поймают себе — и всё.
Вот только с какой-то ночи я знала, что под кроватью,
Есть некий пушистый ангел, который меня спасёт…
Во сне разрушались замки и филин зловещий ухал,
Отряды различных воинов свою развивали мощь…
Ко мне подходил моей ангел, дышал мне тихонько в ухо
И прятался под кроватью, чтоб снова потом помочь.
Никто в него не верил ни бабушка, ни сестры…
Я плакала и сквозь слезы просила его: «Снись…»
Боялись — вдруг заболела, такой ведь симптом острый
И мама отцу шептала, смотря утомленно вниз:
«Наверное, просто ветром к окну принесло рисунок
С жирафом или слоненком, с лисицей или сурком…»
Я только знаю — с той ночи мне больше не страшен сумрак
И снятся полянки солнца, заросшие тростником…
Умница девочка…чудные стихи.
Спасибо Владыке Игнатию за то,что знакомит нас с такими талантливыми людьми.